An dem Morgen, als Abril Santiago Robles rettete, war er nur Sekunden davon entfernt, in das Auto zu steigen, das ihn spurlos verschwinden ließ.
Santiago hatte gerade sein Herrenhaus in Lomas de Chapultepec verlassen, elegant gekleidet, das Handy in der einen Hand summend, die Schlüssel in der anderen.
Er war auf dem Weg nach Monterrey.
Ihm stand ein wichtiges Treffen bevor.
Und er hatte eine riskante Angewohnheit:
Wenn er es eilig hatte, beachtete er die Menschen um sich herum nie.
In diesem Moment packte ihn eine kleine Hand am Ärmel.
„Sprechen Sie nicht, Sir“, flüsterte eine leise Stimme. „Folgen Sie mir einfach.“
Er blickte nach unten.
April.
Zwölf Jahre alt. Die Tochter von Tomás, dem Gärtner, der jahrelang die Rosen und das Gewächshaus auf dem Anwesen gepflegt hatte.
Ihr Haar war mit einem roten Band zurückgebunden.
Ihr Gesicht sah blass aus.
Und in ihren Augen spiegelte sich eine Angst wider, die kein Kind jemals tragen sollte.
„Abril, nicht jetzt“, sagte Santiago ungeduldig. „Ich bin spät dran.“
„Bitte“, flehte sie leise. „Lass sie dich nicht sehen.“
Er runzelte die Stirn. „Wer?“
Doch sie zog ihn bereits an den Rand der Auffahrt und versteckte sich hinter großen Tontöpfen.
Er fuhr fast davon.
Doch irgendetwas in ihrer Dringlichkeit veranlasste ihn zum Innehalten.
Von ihrem geduckten Platz aus konnte er das Eingangstor sehen.
Draußen stand im Leerlauf eine schwarze Limousine.
Der Fahrer stand neben der offenen Hecktür.
„Das ist nicht Ihr Fahrer“, flüsterte Abril.
Santiago starrte sie an. „Natürlich ist er das. Er arbeitet schon seit Jahren für mich.“
Sie schüttelte energisch den Kopf.
„Nein, Sir. Ihr Fahrer öffnet die Tür immer mit der rechten Hand. Die Schlüssel hat er in der linken. Ich sehe ihn jede Woche. Der Mann hat immer seine linke Hand benutzt.“
Dann zeigte sie erneut mit dem Finger.
„Und das Nummernschild – es ist anders. Sie haben eine Ziffer geändert.“
Santiago schaute genauer hin.
Dasselbe Auto.
Gleiches Modell.
Derselbe Glanz.
Aber der Teller…
Eine Zahl stimmte nicht überein.
Ihm lief ein Schauer über den Rücken.
„Woher wissen Sie das?“, fragte er.
Abril schluckte. „Gestern habe ich hinter dem Gewächshaus Ihre Frau mit jemandem sprechen hören.“
Seine Brust schnürte sich zusammen.
„Sie meinte, du würdest es nicht merken. Dass du ja immer beim Gehen auf dein Handy schaust. Sie sagten, sie würden heute ein anderes Auto nehmen. Wenn du einsteigen würdest … würdest du es nicht mehr zum Flughafen schaffen.“
Santiago erstarrte.
„Sie sagen also, meine Frau ist da mit drin?“
Abril erwiderte seinen Blick. „Ja.“
Seine Stimme wurde rau. „Verstehst du überhaupt, was du ihr vorwirfst?“
Abril griff in ihre Tasche und zog ein altes Handy heraus.
„Deshalb habe ich es aufgenommen“, sagte sie.
Bevor sie es abspielen konnte, klingelte sein Telefon.
Valeria.
Er antwortete.
„Wo bleibst du, mein Schatz?“, fragte sie sanft. „Der Fahrer sagt, du seist noch nicht ausgestiegen. Du wirst deinen Flug verpassen.“
Santiago starrte auf das draußen wartende Auto.
„Ich komme“, sagte er.
„Beeil dich“, erwiderte sie. „Dieses Treffen ist wichtig.“
"Ich weiß."
Er beendete das Gespräch langsam.
„Ich muss gehen“, sagte er.
