Ich ignorierte Richard und wandte meine Aufmerksamkeit dem Jungen zu.
Er stieß mich mit einem selbstgefälligen Grinsen an und sagte: „Mein Vater bezahlt diese Schule. Ich entscheide, was hier passiert.“
Als ich ihn ruhig fragte, ob er meiner Tochter wehgetan habe, gab er es schamlos zu.
Das war der Zeitpunkt, an dem ich einen Anruf getätigt habe.
„Wir haben die Beweise“, sagte ich.
Sie hatten sich das falsche Kind zum Mobben ausgesucht.
Sie hatten die Tochter des Obersten Richters verletzt.
Der stechende Duft von Richard Sterlings teurem Parfüm vermischte sich mit dem noch immer an meiner Kleidung haftenden Desinfektionsmittelgeruch des Krankenhauses und machte das Büro des Direktors fast unerträglich. In der Oak Creek Grundschule saß Richard, als gehöre ihm das Gebäude; seine polierten Schuhe ruhten auf dem Mahagoni-Schreibtisch des Direktors.
Neben ihm spielte sein Sohn Max ein Videospiel in voller Lautstärke, völlig unbeeindruckt von der Tatsache, dass er meine siebenjährige Tochter eine Treppe hinuntergestoßen und ihr einen gebrochenen Arm und eine Gehirnerschütterung zugefügt hatte.
Richard blickte mich mit demselben grausamen Lächeln an, an das ich mich aus meiner Zeit im Jurastudium erinnerte.
„Nun, Elena“, sagte er träge, „ich habe gehört, deine Kleine ist schon wieder hingefallen. Tollpatschig, genau wie ihre Mutter.“
Ich hielt ein Foto von Lilys verletztem Gesicht hoch. Mein Herz war gebrochen, aber meine Stimme blieb ruhig.
„Max hat sie geschubst, Richard. Das war kein Unfall.“
Richard lachte, zog sein Scheckbuch hervor und warf mir einen unterschriebenen Scheck vor die Füße.
„Fünftausend Dollar“, sagte er. „Kauf ihr ein paar Pflaster. Und vielleicht kaufst du dir gleich noch bessere Kleidung.“
Max stand auf, marschierte auf mich zu und stieß mich an der Schulter.
„Mein Vater finanziert diese Schule“, schnauzte er. „Ich kann machen, was ich will.“
Direktor Higgins stand wie erstarrt in der Ecke, schwitzte und hatte zu große Angst, Richards Spenden zu verlieren, um ein Wort zu sagen.
Richard lehnte sich mit einem Grinsen zurück.
„Was willst du denn machen, Elena? Die Polizei rufen? Der Polizeichef ist mein Golfkumpel. Mich verklagen? Ich kann mir jeden Anwalt in dieser Stadt leisten.“
Mein Zorn erstarrte.
Ich griff in meine Handtasche.
