Monate vergingen.
Der Fall entwickelte sich schneller als erwartet. Die Beweislage war erdrückend – Videos, toxikologische Gutachten, die Aussage des engagierten Kameramanns. Alles deutete in dieselbe Richtung.
Meine Mutter leugnete es nicht länger.
Aber auch sie ist nicht zerbrochen.
Im Gerichtssaal stand sie aufrecht, gefasst, ja sogar elegant da – wie immer. Als der Richter sie fragte, ob sie etwas zu sagen habe, blickte sie nicht in den Gerichtssaal.
Sie sah mich an.
„Ich habe meinen Sohn nicht verloren“, sagte sie ruhig. „Du hast dich selbst verraten.“
Ich dachte, es wäre nur eine weitere Manipulation.
Bis zum Urteilsspruch.
Schuldig.
Vergiftungsversuch. Psychische Misshandlung. Beweismittelfälschung.
Sie wurde verurteilt.
Und so schnell ging das – sie war weg.
Danach sollte das Leben besser werden.
Und in gewisser Hinsicht war das auch so.
Mariana erholte sich langsam. Die Angst in ihren Augen verschwand. Mateo lachte wieder öfter und schlief friedlich. Das Haus fühlte sich … leichter an.
Aber irgendetwas in mir wollte das nicht.
Es fing klein an.
Mariana begann, nachts die Türen abzuschließen – zwei-, manchmal dreimal.
Sie kontrollierte Mateo ständig, auch wenn er nicht weinte.
Wenn er auch nur das leiseste Geräusch von sich gab, eilte sie sofort zu ihm, als stünde etwas Schreckliches bevor.
„Das ist normal“, sagte die Therapeutin. „Nach einem Trauma schützt sich die Psyche selbst.“
Ich wollte das glauben.
Das habe ich wirklich getan.
Dann wachte ich eines Nachts um 3 Uhr morgens auf.
Das Haus war still.
Zu still.
Mateos Babyphone ist ausgeschaltet.
Mir schnürte es die Brust zu.
Ich stand auf, ging auf sein Zimmer zu… und blieb auf halbem Weg stehen.
Aus der Küche drang ein schwaches Licht.
Und eine Stimme.
Marianas Stimme.
Sanft. Zart.
Flüstern.
„Schon gut… er wird dich mir nicht wegnehmen.“
Ich trat näher, mein Herz hämmerte.
Und dann sah ich sie.
Ich stehe in der Küche.
Mateo im Arm.
Ich wiegte ihn langsam.
Auf der Theke –
ein Glas Wasser.
Und daneben…
eine kleine, zerdrückte Pille.
Mir wurde eiskalt.
„Mariana?“, fragte ich vorsichtig.
Sie drehte sich um.
Unsere Blicke trafen sich.
Ruhig.
Zu ruhig.
„Du bist wach“, sagte sie leise.
Ich schaute in das Glas. Dann zu ihr.
"Was ist das?"
