"Ich weiß."
„Warum dann?“
„Weil ich nichts habe.“
Ihre Stimme überschlug sich, als schließlich die Tränen flossen.
„Ich bin allein. Diego will mich nicht sehen. Seine Mutter sagte, sie würde den Sicherheitsdienst rufen, falls ich jemals zurückkäme.“
Sie stieß ein bitteres Lachen aus.
„Soll ich ihn etwa anflehen?“
Schweigen.
Dann flüsterte Mariana:
„Das ist gefährlich… du bist ja schon im vierten Monat.“
„Ich weiß“, sagte Elena leise. „Aber ich habe keine andere Wahl.“
In jener Nacht suchte sie nach den Risiken.
Blutung.
Infektion.
Unfruchtbarkeit.
Tod.
Ihre Hände wurden kalt.
Sie rannte ins Badezimmer und erbrach sich, bis nichts mehr übrig war.
Dann setzte sie sich auf den kalten Boden und umarmte sich selbst.
Die Stimme ihrer Mutter hallte in ihrem Kopf wider:
„Egal was passiert, lebe mit Würde.“
Doch was bedeutete Würde jetzt noch?
Drei Kinder in Leid stürzen?
Oder indem man verhindert, dass sie hineingeboren werden?
Sie wusste es nicht mehr.
Drei Tage später betrat Elena eine kleine Privatklinik.
Sie hat die Einverständniserklärungen unterschrieben.
Jede einzelne Unterschrift zitterte.
Eine Krankenschwester reichte ihr ein Krankenhauskleid.
"Folgen Sie mir."
Der Korridor schien endlos.
Die Lichter verschwammen.
Als sie auf dem kalten Operationstisch lag, wanderte ihre Hand instinktiv zu ihrem Bauch.
Sie spürte etwas.
Eine schwache Bewegung.
So klein.
Aber genug.
Sofort flossen die Tränen.
„Es tut mir leid…“, flüsterte sie.
Sie wusste nicht, bei wem sie sich entschuldigte.
Die Babys.
Ihre Mutter.
Oder die Frau, die sie einmal war.
„Haben Sie Ihre Entscheidung getroffen?“, fragte der Arzt.
Elena schloss die Augen.
"Ja."
Der Arzt nickte.
Doch bevor er fortfahren konnte, wurde die Tür aufgerissen.
"Stoppen."
Eine Männerstimme durchdrang den Raum.
Kalt.
Befehlig.
Alle erstarrten.
Elena öffnete die Augen.
Ein großer Mann in einem schwarzen Anzug betrat den Raum, gefolgt von seinen Assistenten und dem Krankenhausdirektor.
„Wer sind Sie?“, fragte der Arzt.
„Stoppen Sie die Prozedur!“, sagte der Direktor eindringlich.
Der Mann trat näher.
„Elena Morales.“
Sie starrte ihn an.
„Ich kenne dich nicht.“
Er hielt inne.
Dann sagte er:
„Ich bin Alejandro Salvatierra.“
Es wurde still im Raum.
Dieser Name bedeutete Macht.
Kontrolle.
Furcht.
Elenas Herz hämmerte.
„Was willst du?“, fragte sie.
„Damit du keinen Fehler machst“, sagte er leise.
Er zeigte ihr die Wahrheit.
Monate zuvor war sie bei einer Geschäftsveranstaltung unter Drogen gesetzt worden.
Er hatte sie gefunden.
Ich habe versucht, ihr zu helfen.
Doch im Nachhinein war alles manipuliert worden.
Diego wusste, dass er keine Kinder bekommen konnte.
Als er die Schwangerschaft vermutete, plante er alles – Scheidung, Demütigung, Schweigen.
Elena zitterte.
„Es war also alles geplant…“
