Eine wohlhabende Frau in der Nähe – Catherine Vance – hielt ihre Designerhandtasche hoch, um ihr Grinsen zu verbergen.
„Die Arme“, sagte sie laut. „Wahrscheinlich Alzheimer. Meine Zofe hatte das auch.“
Dann lachte Margaret.
Nicht sanft. Nicht grausam. Sondern tief. Ihre Stimme erfüllte den Marmorsaal.
„Alzheimer?“, sagte sie ruhig. „Das ist interessant, denn ich erinnere mich sehr gut daran, dass ich 1955 vierzehn Stunden am Tag gearbeitet habe, um das Büro Ihres Großvaters zu putzen.“
Es wurde still in der Lobby.
Charles erstarrte. Seine Familie besaß die Bank seit 1932. Nur wenige Menschen kannten persönliche Details über seinen Großvater.
'Wie bitte?', sagte er, plötzlich unsicher.
„Du warst fünfzehn“, fuhr Margaret fort. „Ich habe nach der Schule gearbeitet, damit meine Mutter und ich etwas zu essen hatten. Dein Großvater ließ manchmal brennende Zigaretten auf dem Marmorboden liegen, nur um zu sehen, ob ich mich beschweren würde.“
Sie sah Charles direkt in die Augen. „Nein, das habe ich nie getan. Wir brauchten das Geld.“
Janet schluckte schwer.
„Ich erinnere mich daran, dass er mir sagte, dass Menschen wie ich dankbar sein sollten, Menschen wie ihm zu dienen“, fügte Margaret hinzu. „Er sagte, das sei unsere Aufgabe.“
Sie lächelte traurig. „Schon komisch, wie Gewohnheiten von Generation zu Generation weitergegeben werden, nicht wahr, Mr. Hayes?“
Charles' Gesicht lief rot an. Schweißperlen bildeten sich an seinem Haaransatz.
„Das sind doch nur Geschichten“, murmelte er. „Das könnte sich jeder ausdenken.“
Margaret blinzelte nicht. „Dein Großvater hatte eine Narbe an der linken Hand“, sagte sie langsam. „Er hat sie sich zugezogen, als er versucht hat, mir ein Glas an den Kopf zu werfen. Er hat mich verfehlt und sich dabei geschnitten. Er hat allen erzählt, es sei ein kleiner Unfall im Garten gewesen.“
Eine tiefe Stille erfüllte den Raum.
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Mehrere Kunden verließen stillschweigend das Geschäft. Niemand wollte sehen, was vor sich ging.
