In der High School war ich der übergewichtige, trauernde Junge gewesen, den die Leute nur bemerkten, wenn sie lachen wollten. Jetzt war ich siebenunddreißig, schlanker, gefestigter und geprägt von Jahren, in denen ich mir ein Leben aus dem Nichts aufgebaut hatte. Charlotte hatte keinen Grund, mich mit dem Jungen von einst in Verbindung zu bringen.

Aber es tat trotzdem weh.

„Möchten Sie etwas Wasser?“, fragte ich schließlich. „Sie sehen erschöpft aus.“

Sie schüttelte den Kopf.

„Ich kann nicht. Mein Bruder wartet. Es geht ihm nicht gut. Ich bin seine einzige Bezugsperson.“

„Einzige Pflegeperson?“

„Seitdem unsere Mutter gestorben ist, bin ich ganz allein.“ Sie zwang sich zu einem müden Lächeln. „Gute Nacht, Sir.“

Sie eilte durch den Regen zurück. Vom Fenster aus sah ich, wie sie einen alten, verrosteten Mustang unter der Straßenlaterne erreichte. Der Motor sprang nicht an. Dann senkte sie die Stirn aufs Lenkrad, und als ihre Schultern zu zittern begannen, wusste ich, dass dies nicht nur eine schlechte Nacht war.

Es war ein hartes Leben.

Ich griff nach meinen Schlüsseln, aber bevor ich sie erreichte, sprang der Motor endlich an. Sie wischte sich das Gesicht ab, fuhr zu schnell rückwärts und verschwand im Regen.

Ich stand da, kaltes Essen in der Hand und zwanzig Jahre Erinnerungen in der Brust.